трамвайный патриот
23 декабря
- Я люблю тебя.. Спокойной ночи.. Пока..
Останавливаю себя, останавливаю слезы где-то в уголках глаз. Нахожу Голос Оли и Монстра и ставлю на повтор.
Не могу вспомнить, когда же я видела тебя последний раз. Около недели назад? Ты была уставшей, но такой красивой. Ты всегда красива, по-разному. Ты всегда прекрасна. Когда ты сонная, в тебе есть то самое мягкое очарование, от которого тепло-меховое doki-doki.
Стараясь чем-то занять себя, читаю юрийные манги. Глупая идея, знаю.
За углом начнается рай, нужно только чуть-чуть подождать.
Скорее бы пятница, скорее. Увидеть тебя, улыбнуться, взять за руку. Такое всё простое, такое всё далёкое, как сейчас кажется. Маленький рай.
Спокойной ночи, любимая.
01.37 23 декабря
А ещё, я просто ненавижу этот твой тон.
чуть позже 23 декабря
0.37 27 декабря
И всё же, три года гражданского брака, определенно. Только по разным квартирам постоянно.
Если я скажу сейчас, что фотограф с квартирника Кошки Сашки позвал меня в гости, ты снова будешь фырчать на тему "твои мужики". И ничто тебя не остановит и не переубедит. Но полушутливой интонацией на тему "охох, снова пили" мне следует заткнуться.
А потом вздохнуть, откусить баранку и запить всё чаем.
Спокойной ночи.
0.37 27 декабря
17.41 2 января
Я поняла, что не могу вести дневник. Мне просто нечего сказать, не хочется говорить.
Во мне кончилась эта потребность, эта мания.
Я просто откравала дайри, читала, закрывала.
Слушатель, но не говорящий.
17.41 2 января
00.07 7 января
Досматриваю Полторы комнаты или сентементальное путешествие на родину, так хочется позвонить и читать тебе в трубку Бродского. И еще живет ощущение твоих объятей, осязание тебя.
Без тебя нельзя жить, просто нельзя.
Выдыхаю и иду за сигаретами.
Как всё грустно.
- А как ты умер?
- А я... Я что, я умер?
- Конечно, раз сейчас с нами разговариваешь.
00.07 7 января
4.41 8 января
От чего-то каждый раз поднимается вся эта слезная эмоциональность. Когда читаю главы Сургановой в Исповеди четырех, на строчках "Катастрофически 2 раза просто так не поют!" встаю и включаю эту песню. А следом выпадает На границе, и от, вот она, эта эмоциональность, где-то на моменты вдоха-выдоха. А потом открываю txt'ешку, и, вроде, всё проходит.
Нас будет двое. Всегда двое. И мы никогда не закончим - так.
- А ты что, можешь простить ей всё?
- Да, Динке я могу простить всё.
И чуть позже:
"Я не понимаю, за что мне это всё? У меня самые лучшие поклонники, у меня самая лучшая публика <...> Я своим поклонникам безумно благодарна, я знаю, что всё, что у меня есть - благодаря им, и не понимаю просто, за что мне это всё?"
Целовать тебя в шею, оставаться следами
Безупречного цвета переспелой рябины.
И ни строчкой дальше, ни строчкой больше.
Нас всегда будет двое.
И это такое милое родное чудо: лежать на полу, на одеяле, укрываясь чужим пледом, и обнимать тебя. Тактильный ребенок, влюбленный человек.
- То есть тебе нравятся только девушки?
- Нет, я просто люблю её.
Только тебя. И "правильно движешься" только ты.
Господи, я сейчас улыбаюсь. И мне было несклько страшно открывать этот синий пакет - надломлюсь, растаю - без возможности обнять тебя, дочитав.
Боюсь первых смс, сохраненных в телефоне - июнь-июль. И каждый раз, случайно попав на них, поспешно возвращаюсь на последние. Но не удалю.
Зачем сейчас поднимаю это в своей голове? Зачем всё так же периодами перегибаю палку?
Прости, пожалуйста. Прости, что эти слова стали застиранными, заезжанными.
Какая же ты прекрасная...
Печатаю всё быстрее, пропуская и путая буквы.
Холдно, балкон. Целуешь. И тело по телу. Пальцы продолжают зябнуть, но внутрии - тепло. Ведь ты - теплое дыхане на замерзшее окно. Очаровалельный румянец.
Все те милые глупости. Вся та серьезность.
Вся ты.
Спасибо, что есть твоя улыбка. Спасибо, что есть ты.
Не слушай слова, ведь ты знаешь сердце.
Засыпая, люблю подстраивать дыхание под твоё.
4.41 8 января
2.53 19 января
Смотрю Фриду. Никогда не хочу узнать каково это.
Ты самая прекрасная.
И много чего еще, незаписанного, но подуманного.
2.53 19 января
16.16 9 февраля
Будто с января и сказать нечего. Как бы ни так.
16.16 9 февраля
- Я люблю тебя.. Спокойной ночи.. Пока..
Останавливаю себя, останавливаю слезы где-то в уголках глаз. Нахожу Голос Оли и Монстра и ставлю на повтор.
Не могу вспомнить, когда же я видела тебя последний раз. Около недели назад? Ты была уставшей, но такой красивой. Ты всегда красива, по-разному. Ты всегда прекрасна. Когда ты сонная, в тебе есть то самое мягкое очарование, от которого тепло-меховое doki-doki.
Стараясь чем-то занять себя, читаю юрийные манги. Глупая идея, знаю.
За углом начнается рай, нужно только чуть-чуть подождать.
Скорее бы пятница, скорее. Увидеть тебя, улыбнуться, взять за руку. Такое всё простое, такое всё далёкое, как сейчас кажется. Маленький рай.
Спокойной ночи, любимая.
01.37 23 декабря
А ещё, я просто ненавижу этот твой тон.
чуть позже 23 декабря
0.37 27 декабря
И всё же, три года гражданского брака, определенно. Только по разным квартирам постоянно.
Если я скажу сейчас, что фотограф с квартирника Кошки Сашки позвал меня в гости, ты снова будешь фырчать на тему "твои мужики". И ничто тебя не остановит и не переубедит. Но полушутливой интонацией на тему "охох, снова пили" мне следует заткнуться.
А потом вздохнуть, откусить баранку и запить всё чаем.
Спокойной ночи.
0.37 27 декабря
17.41 2 января
Я поняла, что не могу вести дневник. Мне просто нечего сказать, не хочется говорить.
Во мне кончилась эта потребность, эта мания.
Я просто откравала дайри, читала, закрывала.
Слушатель, но не говорящий.
17.41 2 января
00.07 7 января
Досматриваю Полторы комнаты или сентементальное путешествие на родину, так хочется позвонить и читать тебе в трубку Бродского. И еще живет ощущение твоих объятей, осязание тебя.
Без тебя нельзя жить, просто нельзя.
Выдыхаю и иду за сигаретами.
Как всё грустно.
- А как ты умер?
- А я... Я что, я умер?
- Конечно, раз сейчас с нами разговариваешь.
00.07 7 января
4.41 8 января
От чего-то каждый раз поднимается вся эта слезная эмоциональность. Когда читаю главы Сургановой в Исповеди четырех, на строчках "Катастрофически 2 раза просто так не поют!" встаю и включаю эту песню. А следом выпадает На границе, и от, вот она, эта эмоциональность, где-то на моменты вдоха-выдоха. А потом открываю txt'ешку, и, вроде, всё проходит.
Нас будет двое. Всегда двое. И мы никогда не закончим - так.
- А ты что, можешь простить ей всё?
- Да, Динке я могу простить всё.
И чуть позже:
"Я не понимаю, за что мне это всё? У меня самые лучшие поклонники, у меня самая лучшая публика <...> Я своим поклонникам безумно благодарна, я знаю, что всё, что у меня есть - благодаря им, и не понимаю просто, за что мне это всё?"
Целовать тебя в шею, оставаться следами
Безупречного цвета переспелой рябины.
И ни строчкой дальше, ни строчкой больше.
Нас всегда будет двое.
И это такое милое родное чудо: лежать на полу, на одеяле, укрываясь чужим пледом, и обнимать тебя. Тактильный ребенок, влюбленный человек.
- То есть тебе нравятся только девушки?
- Нет, я просто люблю её.
Только тебя. И "правильно движешься" только ты.
Господи, я сейчас улыбаюсь. И мне было несклько страшно открывать этот синий пакет - надломлюсь, растаю - без возможности обнять тебя, дочитав.
Боюсь первых смс, сохраненных в телефоне - июнь-июль. И каждый раз, случайно попав на них, поспешно возвращаюсь на последние. Но не удалю.
Зачем сейчас поднимаю это в своей голове? Зачем всё так же периодами перегибаю палку?
Прости, пожалуйста. Прости, что эти слова стали застиранными, заезжанными.
Какая же ты прекрасная...
Печатаю всё быстрее, пропуская и путая буквы.
Холдно, балкон. Целуешь. И тело по телу. Пальцы продолжают зябнуть, но внутрии - тепло. Ведь ты - теплое дыхане на замерзшее окно. Очаровалельный румянец.
Все те милые глупости. Вся та серьезность.
Вся ты.
Спасибо, что есть твоя улыбка. Спасибо, что есть ты.
Не слушай слова, ведь ты знаешь сердце.
Засыпая, люблю подстраивать дыхание под твоё.
4.41 8 января
2.53 19 января
Смотрю Фриду. Никогда не хочу узнать каково это.
Ты самая прекрасная.
И много чего еще, незаписанного, но подуманного.
2.53 19 января
16.16 9 февраля
Будто с января и сказать нечего. Как бы ни так.
16.16 9 февраля